Alimente-me com tuas loucuras, ó noite sem lua, dai-me teu toque frio, ó céu sem brilho

Como um aviso no início nunca é demais devo dizer então que a partir dessa postagem todos os textos serão postados ou segunda ou sexta, de modo que padronize-se essa loucura. Esse texto é o início de uma nova, e curta, série que estou preparando, baseada quase exclusivamente no livro "Noite na taverna" de Álvares de Azevedo, romantista brasileiro da segunda geração (os ultrarromânticos de Byron). Bon Voyage.

Música do dia:Essa música aqui que achei na internet

Era noite fria no bar esquecido, escondido entre prédios maiores e reluzentes, novos e brilhantes com seus neons acesos noite e dia sem parar. Por entre mesas vazias e copos derrubados encontravam-se quatro homens, figuras solitárias na noite negra, no breu sem estrela dos amaldiçoados.

Ali quatro perdidos equilibravam-se bravamente sobre os próprios corpos e copos. Ali residiam almas negras e manchadas pelo passado. Em suas gargantas entupia o álcool e a necessidade de redenção. O vento soprou maresia fétida e ríspida por entre as frestas do local. Parca luz cobria os despertos, o serviço fora-se horas antes e deixara-os por conta própria, “vida” era um termo irônico mascado por cães.

Julierg, um velho marujo, de rosto coberto por rugas e cicatrizes – quais eram dos anos e quais eram das dificuldades? Nem ele saberia dizer -, sobretudo azul rasgado e manchado com tripa de peixe, tosco no acabamento e puído pelo sal marinho, era ele um antigo soldado daquele bar, chamado “Desafio dos incapazes”. Deu-se por conta dentro daquela espelunca uma vez mais e se arrependeu por estar lá, mas o vício tinha seus grilhões poderosos no pescoço do navegador.

Auriban, mercador novo, tez pálida e macia dos acostumados à boa vida dentro de carroças luxuosas e forradas de veludo e seda. Era magro, alto, e tinha finos anéis em todos os dedos, as botas de couro de crocodilo estavam bem lustrosas e refletiam opacas a luz da lamparina na porta de entrada. Perdido em meio a papéis rasgados por ódio ele repousava a testa na mesa e parecia adormecido, em pesadelos mórbidos supressores de vontade.

Tracius, velho poeta da vanguarda das artes, caído, perdido em vergonhas, em desilusões, loiro e bronzeado pelo sol, uma estátua a deus Apolo inclinada sobre duas diferentes cadeiras, com copos e mais copos de conhaque barato, espalhados ao redor, uma flor que abre suas pétalas para a primavera. Sem consciência do que se passava, repousava com a cabeça no encosto da cadeira e balbuciava rimas perdidas não ar abafado da estalagem apertada.

E havia também Lautimur, mas esse se mostrava consciente e cheio de energia, como o fogo dos cabelos que tomavam também a barba em sua descida encaracolada até os ombros. Vis olhos negros encaravam o ambiente com ódio, mas o cavalheiro não sairia dali, estava preso à derrota por um antigo escudeiro de cabelos negros e lábios cortados. Viera de uma grande companhia apenas para apodrecer moribundo em um buraco de ratos recusados pelas moscas.

“Atentai, irmãos de copos vazios e cheios, pois é chegada a alta-noite e como manda a tradição aqueles ainda presentes devem contar uma história”, começou dizendo o ruivo, com o tom grave e forte dos trovadores, “Hão de lembrar os motivos pelos quais vieram aqui, e ao final dessa penumbra maldita, quando os raios leves e dourados do sol tocarem as velhas telhas de barro deste bar, sairemos com os corações mais leves e os espíritos mais livres!”

“Cala-te em nome das forças do Eterno! Já me bastam os problemas oriundos do mundo, em meu recanto de meditação não serei obrigado a ouvir lamúrias de párias e perdedores”, bradou Julierg, “Do que valem as fúteis decisões tomadas entre copos, prostitutas e perdedores dentro de tavernas, se tornarei a cair aqui tal qual bumerangue retorna a teu remetente com a certeza de uma gota caindo e um fogo queimando?”

“Morreras tu, Julierg, enquanto eu cochilava? Estás desiludido com tua velha amada, a sereia de pedra das casas flutuantes, pois fizera de ti um amante e o abandonara por poucos vinténs. Andas com prostitutas e te fodes sozinho.”, a voz de Auriban elevara-se e sumira com a intensidade de um relâmpago solitário.

“Fostes abandonado pela família e vem dizer a mim como me portar diante do abandono, és isto mesmo que me afirmar Auriban? Não terias nessa cara lisa decência para falar?”, retrucou o marujo esbravejando por entre a barba cinzenta.

“Já chega!”, decretou Lautimur, “Se agirão como crianças serei eu o primeiro a falar. E guardem minhas palavras de que essa história fará até mesmo o mais bravo entre vocês estremecer, mesmo diante de uma grande chama”.

“Foi assim, em um verão antigo e amarelado nas terras quentes dais quais eu vim...